tag:blogger.com,1999:blog-77058152011-12-30T11:39:42.621Zum edifício mental construído para manter acesa a chama e reforçar a confusãoPedro Azevedohttps://profiles.google.com/108597433326798615385noreply@blogger.comBlogger1001100tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-49415419434115440342009-03-10T15:13:00.002Z2009-03-10T15:17:33.767Z

No dia 22 de Março, Domingo, às 13h00, o programa História de Vida, passará: O prego. Fica atento.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-86706993348589147712009-03-09T20:43:00.002Z2009-03-16T12:41:35.784Z

É com o sentimento que reflecte a foto que agradeço a todos quantos estivam comigo. Até à próxima.p az.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-35918256400682288752007-07-05T21:07:00.002+01:002008-06-12T10:38:07.965+01:00

Como tudo que acaba bem, o zigurate acaba sem sobressaltos.É a hora dos Vampiræ.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-76757239208339652312007-07-05T21:00:00.000+01:002007-07-05T21:01:05.964+01:00

Sempre fui um vampiro. Durante mais de 10 000 anos existi numa não vida, como um não ser. Era perfeito, era equilibrado, era belo na certeza das coisas eternas. Eras passaram por mim sem que desse conta ou sentisse sequer cansaço ou fastio. Renovaram-se, evoluíram, homens e demais bichos, moveram-se montanhas, secaram e encheram-se rios. Tudo perante mim surgia, por mim passava e por fim

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-87729948197955206092007-06-25T13:42:00.001+01:002007-06-25T13:42:56.526+01:00

Observavam-nos a bater as asas num frémito desengonçado; ela, ainda na penugem, dava com elas no ar e pouco mais; mesmo assim, a força e a tenacidade postas na brincadeira, deixavam entrever uma lutadora; mais à borda, o mais velho ensaiava batimentos que produziam resultados; elevava-se uns centímetros acima do ninho mas logo fechava as asas ao sentir a falta dos gravetos e penas debaixo das

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-20898538930543986912007-05-11T14:37:00.000+01:002007-05-25T17:10:52.738+01:00

Notas prévias e importantes (volto a lembrar):1º Este texto é um exercício de criatividade. Não pretende, nem poderá, retratar situações reais.2º Este texto não existe fora da cabeça de quem o escreveu e esvanece no momento em que quem o lê termina cada palavra.3º NÃO ACONSELHO NINGUÉM AO SUICÍDIO. Na minha opinião, é sempre melhor VIVER. Não procuro com este texto – ou outros –, levar, conduzir,

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-44628798487895513032007-05-07T13:16:00.000+01:002007-05-25T17:00:37.486+01:00

Mesmo não sendo principes, vale muito a pena ler e concluir pela nossa cabeça. Só pela nossa cabeça.MAQUIAVEL, Nicolau. Da crueldade e da piedade — se é melhor ser amado ou temidoIn: O príncipe. (trad. Olívia Bauduh)São Paulo: Nova Cultural, 1999. (Col. Os Pensadores).Excerto d'O Príncipe (Cap. XVII) de Nicolau MaquiavelContinuando na apresentação das qualidades mencionadas, digo que cada

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-76297020164376721662007-05-03T16:28:00.000+01:002007-05-03T16:51:42.875+01:00

Passava ontem na rua e vi um velho Ford Taunus, daqueles que revolucionaram o mundo automóvel ao saírem equipados com quatro velocidades para a frente e uma marcha-atrás. Vi o velho Ford, dizia, com um frondoso ramo de maias entalado em cada um dos pára-choques. Olhei em volta e nada. Tudo como nos outros dias. Se alguém tinha plantas à janela, era porque as ali tinha em Abril e as terá, salvo de

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-25206553449438344202007-04-25T11:37:00.000+01:002007-05-03T16:52:09.236+01:00

— “Hoje não vou à escola, mãe?”— “Não, filho. O teu pai ligou e diz que anda uma revolução na rua.”— “Revolução, mãe?”— “Revolução, filho.”Fiquei logo a gostar do 25 de Abril.Estava uma dia lindo, soalheiro, pouco dado a abris de águas mis. Passou devagar, com o pai a telefonar para casa dizendo que tudo estava bem, para a mãe ver a televisão e ouvir a rádio. [Abro aqui um parêntesis, recto, para

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-39381457787101587232007-04-20T23:24:00.000+01:002007-04-30T11:40:45.656+01:00

Passaram nove anos. Por vezes parece que passaram mil e que tudo está coberto com uma camada de pó, o pó dos tempos que esbate o outrora fulgente e que suaviza o então agreste. Por vezes parece que passou tempo algum.Disse-me então um amigo, mais experiente nisso de perder um pai, que é ferida que nunca sara. Sara; mas deixa uma cicatriz pronunciada, funda. Por vezes tão horrenda que nos é

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-57471861159531694012007-04-08T23:31:00.000+01:002007-04-09T00:02:21.166+01:00

Porque não ladra o ladrão? Porque não rouba o cão?Ainda que tire; não rouba. Pois não?Haverá neurónios na claque dos super-dragões?Quando não há jogo; onde se escondem?Onde se cultivam os manjericos? E os martelinhos; virão da china?Alguém me poderá dizer que raio anda o Rui Costa a fazer pelo benfica?Onde tinha o Pinto da Costa a cabeça quando se juntou à Carolina?Onde? Onde? Na Carolina,

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-30037726807442079692007-04-05T16:26:00.000+01:002007-04-05T16:27:25.389+01:00

Gosto de me levantar cedo. Antes mesmo do Sol. Não gosto de ter de empurrar o lençol e sentir o fresco do ar do quarto. Gostaria de acordar já levantado, lavado e vestido. Alucinações, já falei disso, eu sei. Só que detesto ter de aprumar o corpo contrariado para fora da cama. Só a chibata de algum compromisso ou a cenoura de um dia belo lá fora me impelem a saltar da cama. Geralmente preciso de

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-32043205066019829862007-04-03T23:53:00.000+01:002007-04-08T23:09:57.949+01:00

O homem pequenino olha com cara de mau. Tem aquele olhar desconfiado de quem julga que estão sempre a falar dele. Olha para os outros como se lhes fosse às trombas.O homem pequenino só sabe falar de carros ou de gajas. Quando não são gajas, são carros. Pode ser um doutor, um engenheiro. Pode ter estudado muito, mas não aprendeu nada. Pode perceber de muita coisa, mas não sabe nada.O homem

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-30080661948830887312007-03-20T16:10:00.000Z2007-03-20T16:13:29.941Z

Tenho uma amiga que está de partida. Todos estamos de partida, é inevitável. Mas ela tem já próximo o horizonte e, sei lá, não estará já a distinguir coisas ínfimas e grandiosas no que para nós é fria linha, mundos novos, conhecidos de antigamente, os que ainda não existem, como tudo se encaixa tão bem. Tenho uma amiga que sem conhecer bem, me encantou, com que me sentava a almoçar, a sorrir, a

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-74270292895316430252007-03-05T11:56:00.000Z2007-04-08T23:09:48.158+01:00

No tempo em que nada haviaNem mesmo tempo que se contasseVogava Deus como bem queriaSem pouco que a incomodasseOlhava com olhos que não tinhaPara o que inda não criaraE grande tristez’à mente vinhaPor tudo quanto não se passaraE vendo já negro o fimDo que não começaraArriscou mesmo assimFrase que se exara:FAÇA-SE LUZ!E tudo criouPartiu o negro capuzE o universo rebrilhouDepois disso, ficou

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-20170078991798588682007-02-10T18:35:00.000Z2007-02-10T19:02:45.417Z

Notas prévias e importantes:1º Este texto – e os que eventualmente lhe seguirão –, é um exercício de criatividade. Não pretende, nem poderá, retratar situações reais.2º Este texto não existe fora da cabeça de quem o escreveu e esvanece no momento em que quem o lê termina cada palavra.3º NÃO ACONSELHO NINGUÉM AO SUICÍDIO. Na minha opinião, é sempre melhor VIVER. Não procuro com este texto – ou

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-75460208736831637722007-02-09T09:57:00.000Z2007-02-09T10:03:42.218Z

Como, uma vez mais, Luis Gaspar emprestou beleza ao que escrevo.Ouvir, no Estudio Raposa, Quem Sou Eu? e Casa.

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-85122203308976105782007-02-07T21:33:00.000Z2007-02-07T21:44:03.167Z

Padre,Não me conhece mas eu conheço-o a si, de o ver e ouvir aqui e ali e de ler um pouco do muito que tem produzido. Se o encontrasse na rua talvez o interpelasse para o cumprimentar, como se faz a uma vedeta e depois contar a outros a pequena vitória. Talvez parecesse assim, mas não o seria seguramente. Se o encontrasse e cumprimentasse, seria para lhe partilhar uma grande dor. A dor de um

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-76896817515778926622007-02-02T16:13:00.001Z2007-02-07T21:49:43.673Z

Foi então que parti à procuraDe segurança e sabedoriaTremendo ao sentir a’marguraQue a nova ignorância traziaMas que mente esta que torturaQue martela a todos os momentosQue pinta de amena loucuraOs mais inocentes sentimentosMas quem sou eu afinalQue jovem já não souSe o corpo dói e passa malDo tempo que por ele passouQuem sou eu afinalSe a alma vendiAo grande vendavalDos dias que perdiFilho,

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-10515943457395575022007-01-29T12:37:00.000Z2007-01-29T16:06:52.282Z

Vivemos uma Belle Époque. O fim do século das luzes trará, é nossa convicção, um novo século de paz e prosperidade jamais vividas. A nossa bela capital, Paris, o centro do mundo civilizado, marca a força das nossas convicções. A torre, o gás, os carros e os aeroplanos dão, à grande cidade, uma acrescida superioridade tecnológica, um vértice de desenvolvimento que a há-de levar, pioneira, para lá

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-9551366274982951822007-01-23T14:53:00.000Z2007-01-24T15:47:07.542Z

Caro Saddam,Desde o dia em que te quebraram a espinha, muitos outros viram, também, encurtadas as suas vidas. Morreram às mãos de assassinos, foram explodidos, esfaqueados, gaseados, mutilados, violados e mortos, atropelados, cilindrados, baleados, cortados. Demasiados foram executados por crimes que lhes foram imputados, perderam-se em acidentes de viação, ou aéreos, ou navais. Outros caíram e

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-44891619068806470112007-01-16T10:37:00.000Z2007-01-17T12:25:50.797Z

Podia jurar que te vi chorarPodia jurar que foi por te amarNão me vi chorar nem poderiaPorque a minh’alma ficou friaSe por amar te faço chorarSe por amar a alma me gelarVou amar-te mais, tudo que puderTudo o que o teu corpo quiserTudo que a tua alma abraçarPara não mais te ver chorar

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-69219375806247526682007-01-04T09:41:00.000Z2007-01-04T09:44:16.319Z

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-61952252929531893322006-12-30T16:42:00.002Z2006-12-30T18:54:57.925Z

Com Sadam morto, lembro um antigo ditado romano:- "Vulgus vult decipit; ergo decipiatur."As pessoas querem ser enganadas; pois que o sejam.(Que me perdoem os que falam latim o 't' em 'decipit').

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-59756000726942514252006-12-20T17:16:00.000Z2006-12-20T17:17:30.361Z

Tirou a chave do bolso do casaco mas logo se arrependeu e tocou à porta. Abriu-a o filho mais novo, o Gabriel. Disse-lhe, Olá Papá!, como nunca o tinha dito, ou pelo menos, ouviu-o, ele, de uma forma como nunca o tinha ouvido, e a sua garganta fechou. Nunca o menino mostrara tanta alegria em ver o pai. E só tinham passado três dias. Pegou nele ao colo, apertou-o, beijou-o na testa, na face, no

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-3710303319587036562006-12-20T17:14:00.000Z2006-12-20T17:22:30.958Z

Sempre achei, vou ser benevolente, estranha a conversa de artista; pintor, músico, escultor, actor, escritor. Vejo as interpretações que fazem sobre as suas obras, aquele derramar de frases não encadeadas, a fuga para a incompreensão, a abstracção do inefável, e pergunto o querem estes gajos da vida e quem julgam eles que os outros são? Enfim, achava-os uns cocós, tapando, com a cumplicidade dos

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-8971674220683122462006-12-13T11:18:00.000Z2006-12-13T12:03:58.667Z

O Paulo era, sabia-mo-lo nós e sabia-o, ou não, ele, homossexual. E sabiam-no, dolorosamente, os pais, mas não o admitiam. A mãe até o empurrava para as meninas do grupo de amigos, e dizia às outras mães que seu o filho, na escola, era um D. Juan e não largava as miúdas. O Paulo não as largava mesmo; fazia parte do grupo delas, como uma delas. Partilhava com elas os segredos da idade e os gostos.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-19783791859639002892006-12-08T19:11:00.000Z2006-12-11T15:43:48.104Z

Olhou para trás e já não via bem o Castelo. Já só via as colunas retorcidas do fumo das fogueiras das vigias, os seus clarões interrompidos pela passagem da guarda, e os vagos recortes da torre, da muralha e de uma ou outra casa fora de portas. Deu as costas ao lar e olhou para cima. Ainda lá estava. Tinha surgido há pouco mais de quatro luas e pareceu mesmo a cereja em cima do bolo que era a

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-31353402820332699752006-12-07T16:48:00.000Z2006-12-07T16:51:39.047Z

Albert Speer foi ministro do III Reich. Foi ministro do armamento e munições, cargo que exerceu com a mesma dedicação e competência que colocou nos móveis desenhados para Hitler ou no projecto da megalómana nova Berlin. Recorrendo a inovadoras (à época), técnicas de organização industrial, mas também a muito trabalho escravo, Speer alimentou, enquanto pode ser alimentada, a máquina de guerra

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-11537304319344344882006-11-27T11:39:00.000Z2006-11-29T20:12:48.638Z

Há 39 anos, uma jovem, cansada de chorar e de se contorcer com dores e pavores, dava à luz, soltava para o mundo, o seu primeiro filho. Passada a comoção, descansadas as carnes doridas, olhou o menino e sentiu que era só seu. Ainda hoje diz não conhecer bebé mais bonito que aquele que, tão moça, segurava nos braços. Pena foi que tivesse degenerado, para agora ser o que se não conhece e parecer

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-13109568116297843062006-11-21T10:57:00.000Z2006-11-23T11:11:04.065Z

Recebi um powerpoint com 20 magníficas fotos da índia, suas gentes e paisagens. Perto do final da apresentação encontrei esta, talvez a melhor das 20 fotos e sem dúvida, para mim, aquela que melhor retrata a índia: um continente onde a beleza arrebatadora trás consigo sofrimento sem igual.Do arrepio que senti com o penetrante olhar das crianças ao postal que têm à frente, foi um instante.Por isso

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-49686605956011889262006-11-18T17:08:00.000Z2006-11-18T17:16:24.998Z

Recebi a tua mensagem: ‘Grandes zigurates’, dizias. Perdoar-me-ás que te trate por tu, pois aqui só há eu que escrevo e tu, que somos todos, que lemos o que eu, que também podes ser tu, escrevo. Recordo-me que quando era pequeno, uma viagem a qualquer lado, independentemente das estradas más ou dos automóveis manhosos, demorava uma eternidade. Havia tempo para ver casas, curvas, árvores, mais

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-5402016486553710682006-11-09T14:41:00.000Z2006-11-14T12:29:11.203Z

Há uma fúria silenciosa que me quer dominar;Há uma vibrante melancolia que me fascina;Há um desejo permanente de abandonarA linha das convenções.É o abismo da ponte que me chama;É o combóio veloz que me suga a alma;É a recta e é a curva que me desafiam.E se eu saltar; e se eu me atirar; e se eu trambolhar?Que liberdade alcançarei!Que vórtice me encherá!Que estrondo me despertará!

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-5931771391292945722006-11-05T17:17:00.000Z2006-11-05T17:20:53.215Z

O Miguel é um bem disposto. Apesar de ter nascido sem um olho, fez-se um puto forte, seguro de si e resoluto. Rapaz prático, rapidamente tratou de retirar vantagem do infortúnio, camuflado sob uma prótese de cerâmica. Óh Miguel! Tiras o olho e eu dou-te um cigarro. E o Miguel, tirava. Expunha o espaço vazio, dum vermelho vivo e estranho. Assustava as raparigas e chocava professores incapazes de

p aznoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-63630573061290506222006-11-04T12:13:00.001Z2006-11-04T12:21:49.353Z

O Adélia Maria esfumou-se e com ele terminou para o homem da praia a faina maior. Até voltava, mas o declínio da indústria, os stocks exauridos, a concorrência de frotas melhor apetrechadas, condenaram a frota portuguesa de bacalhau a um lento mas seguro esquecimento. Ficam as memórias dos que por lá passaram, enquanto por cá andarem e fica o Museu marítimo de Ílhavo. Edifício que pela sua

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-51173902128284532132006-10-25T23:29:00.000+01:002006-10-25T23:35:52.295+01:00

Aficcionado da voz de Luís Gaspar, castigo-o com o que vou escrevendo. Qual Midas, o Luís excede-se na leitura do que, de outra forma seria banal.Oiçam então A lavadeira e o burro, na voz de Luís Gaspar.

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-72714904337983149872006-10-21T20:19:00.000+01:002006-10-21T20:41:05.999+01:00

O Adão era um filho da puta, ou pelo menos foi nisso que o tornaram. Mas quando tinha 12 anos e eu sete, o Adão era o maior. Quando, com cinco anos cheguei à escola, ele já lá estava, e fizemos juntos juntos toda a primária. No dia do exame de quarta classe, ficou a meu lado, com o beneplácito do professor Nelson, para digamos, assegurar, aos 14 anos, a passagem no exame.Sem saber bem porquê

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-74632378232712826332006-10-14T17:16:00.000+01:002006-10-14T22:05:05.320+01:00

Corriam as campanhas e o homem sempre regressava para contar as suas histórias, ou talvez fosse melhor dizer, regressava para contar as histórias do atlântico norte. Porque eram dele as histórias. Eram frias, distantes daquela praia amena e daquele mar temperado que a banhava. Os pescadores que as ouviam, perdiam-se na imensidão, atemorizavam-se com o gelo, congratulavam-se com a camaradagem dos

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1160342975674964422006-10-08T22:28:00.000+01:002006-10-08T22:29:35.686+01:00

Quem, como eu, tem da pesca, um conceito puramente desportivo ou mesmo fabulado, estranha como pode alguém deixar-se baixar de um lugre de quatro mastros, tendo como único escudo contra o mais despótico dos mares, pouco mais que uma dúzia de tábuas. E ainda por cima, ter de as carregar com quanto bacalhau as linhas trouxerem, fazendo a casquinha afundar no mar e baloiçar perigosamente. Eram

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1159981900693355372006-10-04T18:08:00.000+01:002006-10-06T13:20:41.060+01:00

Este é um rascunho, terá erros. Façam-mos notar, por favor.p azMal abrigada debaixo de uma sacada, uma mulher molhada, vê parar à sua frente, uma carrinha de caixa aberta. Chovia copiosamente, e ela, desprevenida, a meio do caminho entre qualquer sítio e algum lugar, aguardava, talvez já tarde, que espraiasse. Reparou que na carrinha seguia um homem de bigode, camisa aberta e volta de ouro com a

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1159898626496032412006-10-03T19:01:00.000+01:002006-10-04T18:05:12.493+01:00

Há quem diga que o difícil são os dias iguais, os tempos monótonos; que para os grandes momentos há sempre forças que se arrancam do mais fundo e mais escondido do ser, transformando a comum contabilista ou o vulgar motorista, numa Joana ou num Ulisses. Padecia o homem da praia, incapaz de ombrear com a monotonia. Duplamente precavido, depois do naufrágio, evitava as borrascas, passando a

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1159477919086183252006-09-28T22:05:00.000+01:002006-09-28T22:11:59.096+01:00

Afonso: - Vou mas é comer este pão congelado.Leonor: - Mano! Também quero.Afonso: (Corta, a custo, uma fatia e dá-lhe uns segundos de agitação molecular) - Toma Leonor.Leonor: (A chorar) - Este pão não tem gelado!!!

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1159451215460283112006-09-28T14:39:00.000+01:002006-09-28T14:46:55.473+01:00

Apercebi-me que, por verdadeiros que continuem, certos ditados poderão estar desajustados da realidade que pretendem reflectir. "Um burro carregado de livros, é um doutor", pode muito bem ser um deles. Pensei então que melhor seria trazer essa verdade universal para os dias de hoje da seguinte forma: "Um burro carregado de computador portátil é um engenheiro informático; se carregar um macintosh,

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1158859360838094762006-09-21T18:17:00.001+01:002006-09-21T18:29:32.683+01:00

Mares diferentes ensinam coisas diferentes a homens diferentes. Ao da Murtosa, que o silêncio das imensidões árcticas é falsa calma; ao das Fidji, que o arpão não basta para o afastar o tigre; ao Nórdico, que há uma cilada atrás de cada onda; ao Caribenho, que a fartura dum mar de cristal é ilusória; ao japonês, que toda a tecnologia é pouca quando os Kami sopram da China. Mas há uma coisa que

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1158321741950840532006-09-15T12:57:00.000+01:002006-09-15T13:02:21.960+01:00

O tempo, a experiência e a destreza fizeram do homem um pescador exímio. Após a reforma do pai, passou a comandar a companha de irmãos. Todos encararam esta usurpação como algo natural, dado que, andava ainda o pai no barco, e já era ele quem escolhia pesqueiros, avaliava marés, antecipava borrascas; igualmente o que negociava preços de iscas e cabazes, aparelhos e combustíveis. Depois da

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1158098111611901542006-09-12T22:54:00.000+01:002006-09-12T22:55:11.616+01:00

Há anos, sei lá quantos, quando o homem não ainda era um homem senão na sua potência, quando era um ainda menino, brincava na mesma praia, empoleirava-se na mesma pedra e fitava o mar com os mesmos olhos. Como todos os miúdos, corria na areia molhada, jogava ao carolo, aprendia brincando a arte da pesca à linha. Sonhava em ser pescador, partir para a faina, como o seu pai e irmãos mais velhos

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1156595768861124182006-08-26T13:29:00.000+01:002006-08-31T11:03:21.106+01:00

Se algum dia fosse obrigado a manter um único pensamento, se, fosse a minha mente restrita, à força de lei, a um só pensamento, impedida, sob pena de cessação de função cerebral superior, de se espraiar pelo Universo que somos e em que nos encontramos, ficaria, de bom grado, pela consciência, ou falta dela, dos actos e das omissões. Imagino-me, para o resto da vida pensante, que pode ou não

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1155512342310028592006-08-14T00:28:00.000+01:002006-11-05T17:17:03.704Z

Pedi-te que me mostrasses o teu zigurate. Correspondeste, e com um "Estou ansiosa", chutaste a bola para o jardim. Do lado de cá, ainda tentei usar o mês de Agosto como desculpa para não o fazer. No entanto crescia a necessidade de escrever, o tempo é pouco, eu sei, mas isso não pode ser razão para deixar de escrever. Apercebi-me que o blog tem mais de dois anos, que começou pequeno, com uma ou

p aznoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1153820692444316792006-07-25T10:43:00.000+01:002006-07-25T10:44:52.446+01:00

Volto em Setembro.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1153820181369465942006-07-25T10:35:00.000+01:002006-09-12T22:53:49.280+01:00

Há uma praia que visito sempre que posso. É uma praia sempre deserta, com um areal limpo e alisado pela cheia da maré. O ar está sempre fresco, a maresia aviva o espírito e faz o corpo corresponder com saltos pelas pedras que a baixa-mar expõe. Procuro caranguejos por debaixo das pedras, busco camarões, peixes e estrelas-do-mar nas poças límpidas e quietas. Tenho outra vez dez, doze anos, não

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1152871582807191692006-07-14T11:00:00.000+01:002006-07-14T11:06:22.816+01:00

Como a história não estava a ter boa aceitação por parte da sua única cliente, optei por uma reformulação de registo.Cá vai, O Patinho que grunhia em versão expresso:A mamã pata pôs três ovinhos. Deles saltam três patinhos; o mano pato, a mana pata e o patinho. A mamã ficou feliz e pediu-lhes que falassem. O mano pato fez – Quá! Quá! – A mana pata fez: – Quá! Quá! – O patinho abriu o bico e fez:

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1152783422722322792006-07-13T10:32:00.000+01:002006-11-14T12:26:34.175Z

Hoje apeteceu-me colar-me à cadeiraAuto-estrada, 60 70, terceiraPassa um, 90 100, quartaPassa-os a todos, 120 130, quintaAcelerar, tirar o cinto e Ligar o cruzeiroAbrir os braços e do carro, voar para foraDescolar suavemente como um veleiroVer a estrada toda e ir-me emboraAumentar, crescerVer a cidade, passar os dedos pelas ruasMergulhar no mar de espuma a ferverOlhar a um lance paisagens que são

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1152617452833550512006-07-11T12:27:00.000+01:002006-07-11T12:33:01.556+01:00

Num Sábado de sol, o Zé, o Pedro e o Afonso trocaram o que seria uma manhã a dormir ou a ver televisão por uma viagem no tempo a quase 500 milhões de anos atrás. A meio caminho entre Arouca e Alvarenga, fica o Centro de Interpretação Geológica de Canelas. Um micro museu com um espólio monumental. Numa centenária pedreira de ardósias, são postos a descoberto fósseis únicos no mundo.Há mais de 450

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1152141993477702002006-07-06T00:24:00.000+01:002006-07-06T00:46:00.406+01:00

Certo dia, viajava de combóio entre Aveiro e o Porto, quando um bacano, que estava sentado no banco oposto ao meu, saltou do que seria um sono descontraído até Gaia, para um tremendo sobressalto. – O cigarro! Você viu o cigarro que me caiu da mão? – Perguntava sem olhar para mim ou para o outro passageiro que comigo preenchia a dupla de bancos e a palermice duma viagem pára–em–todas. Estava

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1151833310968402262006-07-02T10:38:00.000+01:002006-11-14T12:27:23.765Z

Num dia bom.por hoje é tudo.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1150998630153008572006-06-22T18:45:00.000+01:002006-06-22T18:54:17.716+01:00

O texto Deuses das coisas pequenas é lido em mais um programa do Lugar aos Outros, audioblog de Luís Gaspar.Ouvir o Podcast.Descarregar o ficheiro.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1150721156535799452006-06-19T13:40:00.000+01:002006-06-19T13:55:46.360+01:00

Há meses, talvez anos, que não passava pela Capela das Almas, na rua de S.ta Catarina, e olhava. Há dias passei, e olhei os belíssimos azulejos que só em 1929 foram adicionados à Capela cuja construção data de princípios do Séc. XVIII. Representam a vida e padecimento dos dois Santos lá adorados; S. Francisco de Assis e, claro, S.ta Catarina. Desconheço se S.ta Catarina de Alexandria, mandada

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1150284998573124322006-06-14T12:33:00.000+01:002006-11-14T12:27:48.451Z

Na ânsia de compreender e sossegar, criamos deuses como resposta às grandes dúvidas, aos grandes tormentos, à enorme pena que é a existência. Tão bem os criamos para tão grandes tarefas e tão bem os aceitamos que somos agora sua grande criação, complacentes perante o seu juízo e critério, justificados na sua existência. Os deuses fizeram o mundo todo e fizeram-nos a todos no mundo de modo a não

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1150147922524436562006-06-12T22:29:00.000+01:002006-06-14T08:56:40.333+01:00

... que dão imenso prazer.Há dias, perguntou-me o meu filho que nome se dava ao ponto da órbita da Lua em que esta está mais próxima da Terra. Cheguei a três nomes: Perigeu, Apogeu e Hipogeu.Perigeu, do grego perígion (perto da terra), designa o ponto em que a órbita de um astro mais se aproxima da Terra. Daí que o ponto da órbita da Lua mais próximo da Terra, se designe por perigeu lunar.

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1149852369935693152006-06-09T12:22:00.000+01:002006-06-09T12:26:09.936+01:00

Estremunhado, o patinho bicou, bicou, bicou e furou a casca com tamanha força que saltou para fora dela, dando duas cambalhotas na palha fofa do ninho, aterrando de bico. O ganso o apreçou-se a examinar o bichinho de alto a baixo, não tivesse ele partido uma asita ou torcido o fino pescoço. Está tudo bem, disse e entregou o patinho à mãe que segurava já os três irmãos. Os patinhos olhavam a mãe e

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1149504043461233722006-06-05T11:38:00.000+01:002006-08-13T19:35:29.476+01:00

Era uma vez uma mãe pata e um pai pato. Juntos fizeram um ninho onde a mãe pata colocou quatro ovos. Estes patos não eram uns patos quaisquer, não senhor, eram patos reais, senhoriais e territoriais. Tinham uma capoeira só para si no meio de um grande cercado e acesso exclusivo ao lago. Por cima do portão da entrada, o pai pato mandou gravar uma lápide com a sua real origem:Reino: Animalia;?Filo:

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1149255711714170212006-06-02T14:41:00.000+01:002006-08-13T19:37:12.386+01:00

Ouço todos os professores, de todos os graus de ensino, dizerem que os seus alunos nada sabem, que se não lhes pode alongar o discurso sem que se percam ou aprofundar as matérias sem que se confundam. Queixam-se ainda que vêm mal preparados, que não dominam os conhecimentos base, obrigatoriamente adquiridos em etapas anteriores e que não têm nem hábitos, nem métodos de estudo. Será fácil a

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1148746881910822652006-05-27T16:43:00.000+01:002006-08-13T19:37:54.846+01:00

Se há palavras portuguesas, saudade é seguramente uma delas.Para A Enciclopédia, edição do Público, obra planeada e realizada pelos Serviços do Departamento de Enciclopédias e Dicionários da Editorial Verbo, Saudade é nf Lembrança, suave e triste ao mesmo tempo, de um bem do qual se está privado; pesar, mágoa que nos causa a ausência de pessoa querida; nostalgia; pl (fam.) cumprimentos,

p aznoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1148641973987671892006-05-26T12:08:00.000+01:002006-08-13T19:38:59.180+01:00

Ver 25 anos. Porque há muita maldade, revanchismo e ignomínia no mundo.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1148151008049083602006-05-20T19:45:00.007+01:002011-01-14T14:42:51.841Z

Este e outros títulos disponíveis em: www.lulu.com NOTA IMPORTANTE:Tenho reparado nas visitas assíduas que este post recebe. Notem por favor que o comentário é pessoal e interpretativo, isto é, esta versão tem, para além da análise ao texto, considerações de minha lavra, deixando por isso de respeitar o espírito do autor.Agrada-me bastante que leiam o post e o refiram, mas por

p aznoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1147949462675972452006-05-18T11:45:00.000+01:002006-08-13T19:47:33.440+01:00

O texto Faunos é lido no programa Lugar aos Outros, audioblog de Luís Gaspar.Ouvir o Podcast.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1146578536472347072006-05-02T15:01:00.000+01:002006-08-13T19:48:14.296+01:00

Sentou-se num banco de pedra ao lado de uma biquinha de água. Nem viu como era bonita a construção centenária. Cravada na encosta que rematava um dos lados da estrada, a bica alimentava um tanque. Uma santinha guardava as águas que caíam e a mimosas que cresciam desordenadas davam sombra e frescura num dia em que ambas eram escassas. A passarada piava animada; eles chamavam-nas a elas e

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1145019101580713812006-04-14T13:37:00.000+01:002006-07-19T19:46:12.686+01:00

"– Não somos só pelo que fomos, não vivemos só pelo que vivemos."António de Oliveira Salazar,discurso de celebração dos 800 anos da nacionalidade.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1144408516974086112006-04-07T12:13:00.000+01:002006-11-14T12:28:27.689Z

Acordei e não era amanhã. Abri os olhos e não havia mais nada.Custa levantar se a viagem é truncada.Para quê comer se logo vamos morrer?Para quê ler se logo o vamos esquecer?Deixar legado,Seguir o pregado.Tudo vão, tudo triste,Quando mais nada existe.Abro os olhos e tudo vejo,Matéria, memórias, desejo.É o amanhã reencontrado,Ao ontem abraçado.Perdi o hoje, mas tudo bem.Pois a perda faz

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1143815905650044452006-03-31T15:37:00.000+01:002006-07-19T19:46:12.960+01:00

Levantou-se amarrotado e cansado; uma noite sem dormir tem destes encantos. Frente ao espelho, barba feita e banho tomado, continuava a pensar no motivo que lhe tirou o sono. A notícia da aldeia reconvertida deixou-o desconcertado, avivou-lhe um período da sua vida que terminou da pior maneira. Custou-lhe o emprego, a saúde, por pouco a sanidade. Demorou para lá de dois anos a levantar-se, a

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1142960973737906742006-03-21T17:01:00.000Z2006-07-19T19:46:13.036+01:00

Como pode algo que é uno ser, ao mesmo tempo, trino? Como pode algo, simultaneamente, ser Eu, ser Tu, ser Nós? O pensamento lógico/matemático impede-nos de pensar para além do Eu que sou Eu, do Tu que és Tu, do Nós que somos dois, que embora próximos, em comunhão, vivemos existências distintas. O que nos poderá, não digo provar, mas antes, fazer perceber para lá do óbvio, do declarado pelos que,

p aznoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1141764967866153382006-03-07T20:55:00.000Z2006-11-14T12:28:47.121Z

Que bom ser mau,Sacripanta, vilão.Andar na rua de pau,Sevandija, ladrão.Ver um gato e lhe meterUm pontapé e vê-lo voar.Deixa-lo a sofrer,Com a boca a sangrar.Pôr o trabalho de lado,E o sentido esquecer.Deixar o amigo especado,Manda-lo…Viver irresponsável e intensamente existir, sóAo mundo fechar a mente e o coraçãoPara ser um monstro e não sentir dó.Ter pavor de mostrar que o terror é vão,Que

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1141298006780278592006-03-02T11:12:00.000Z2006-07-19T19:46:15.006+01:00

Curioso como o cansaço não é sempre igual. Vencidos os primeiros dez minutos da subida, penosos e estafantes, tão difíceis de ultrapassar que o fez pensar em desistir, via-se agora num outro nível de esforço físico. A estrada prolongava-se, aparentemente interminável, um evereste de terra batida. Assim era, aos olhos de um maratonista da segunda circular, aquele obstáculo que tinha por prémio

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Há coisas que faladas não são o que queremos; coisas que vistas não são o que parecem. A realidade, o sentido do mundo, está para além dos olhos e da ciência. Por muito que olhes e indagues, que investigues e experimentes, a razão, o sentido, o porquê está sempre para lá de mais e mais perguntas que a ciência tão diligentemente, se encarrega de encontrar. A cada onda vencida, dez se agigantam;

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1140022584701015472006-02-15T16:37:00.000Z2006-08-31T10:48:31.463+01:00

Nasceu por volta de 1540, em Hertogenbosh - Holanda - da qual terá adoptado o nome com que assinaria as suas obras. A sua vida ficou escassamente registada; sabe-se apenas que era devoto de Nossa Senhora, pertencendo a uma Confraria com o mesmo nome. O aprisionamento da luz e os ambientes ricos e pesados que criou, fizeram escola na pintura flamenga do Séc. XV. Sem certeza, julga-se que aprendeu

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A noite principiava de forma diferente do habitual; como não tinha actuação marcada decidiu jantar em casa, coisa rara pois que a única refeição que fazia regularmente em casa era o pequeno almoço; habituou-o a mãe a não sair de casa sem ele e assim se mantinha, mesmo depois de dez anos a viver sozinho. Sentado à mesa, provou o bife, grelhado, fumegante, temperado com modéstia no sal e arrojo no

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1138982225414383152006-02-03T15:56:00.000Z2006-02-03T21:07:05.406Z

Estava um dia quente, muito quente. O sol estendeu um manto grosso que sufocava gente e bichos, uma camisa acabada de passar que nunca arrefecia e fazia transpirar, um calorífico desregulado que, em Março, alguém se esqueceu de desligar. O céu, azul de ponta a ponta, deixava entrar a luz a rodos; as casas e as coisas, saturadas de luz, repeliam a que a sua pigmentação não conseguia, ou não queria

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1138058279322621272006-01-23T23:16:00.000Z2006-11-14T12:30:22.787Z

Vi-te morta.Estava a dormir.Foi em sonho,Mas não importa.Apertou-se-me o peito ao sentir a tua pele fria;O teu suave respirar que já não existia.Estava a dormir e não sabia se eras tu ou o teu amor que morria.Vejo-te prostrada, esventrada.E a faca ensanguentada,Diz-me que estás morta.Sei que a meu lado respiras.Que posso ver o teu rosto,Entre os cabelos que caem em tiras.Horrorizo, estremeço.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1137628611668943082006-01-18T23:51:00.000Z2007-05-15T13:23:58.396+01:00

Silfos ou gnomos tocam?... Roçam nos pinheirais Sombras e bafos leves De ritmos musicais. Ondulam como em voltas De estradas não sei onde Ou como alguém que entre árvores Ora se mostra ou esconde. Forma longínqua e incerta Do que eu nunca terei... Mal oiço e quase choro. Por que choro não sei. Tão tênue melodia Que mal sei se ela existe Ou se é só o crepúsculo, Os pinhais e eu estar

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1137167976590258882006-01-13T15:59:00.000Z2006-01-13T16:06:42.040Z

De forma um pouco melodramática, poder-se-á dizer que quando Nicolau Copérnico, em 1543, expirou, o fez segurando finalmente o seu: “Das Revoluções dos Mundos Celestes”. Nesse dia seriam enterrados Copérnico e o geocentrismo, concepção do universo de Ptolomeu, ou que Ptolomeu deixou aos vindouros, que afirmava ser a Terra o centro do universo e os planetas, Sol e estrelas, deslocarem-se em

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1137087950403260272006-01-12T17:31:00.000Z2006-11-14T12:31:11.766Z

Por vezes dou comigo a pensar na morte da bezerra, em como as cegonhas saíram a ganhar com os postes de alta tensão, como o Afonso se encaminha para a adolescência de forma enfunadamente serena, como a Leonor tem tanto de espevitada como de graciosa, de quanto se agiganta o meu amor pela Isabel nos momentos em que estamos longe, e, lá para o fim de uma longa lista de pensamentos capitais, como é

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1135016684424470852005-12-19T18:22:00.000Z2005-12-19T18:24:44.426Z

Sinto-me doutor quando, carregado de livros, exibo-os.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1134253019590622672005-12-10T22:16:00.000Z2005-12-14T14:14:02.516Z

Xico comprou um carro novo. Fiat Uno Evolution de 89. Comprou-o usado num desses stands de automóveis a céu aberto, daqueles: PROCURO NOVO DONO. Quem o vendeu, afiançou-lhe que a dona era uma professora de português, solteirona, que uma vez reformada, deixara de dar uso ao carro. – "Aquilo era de casa para o trabalho, do trabalho para casa. Fazia uns 2000 kms por ano; nada mais!" Orgulhoso da

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1134085726940019802005-12-08T23:37:00.000Z2005-12-09T00:01:13.870Z

"Os meus filhos só se portam mal quando estou mal disposto", dificilmente poderá ser qualificado de interessante, pois que de interessante terá pouco, porquanto, numa rápida apreciação, se extingue em si mesmo. Parece-me óbvio que o exercício da tolerância será mais fácil estando o espírito sereno e o corpo descansado. As actividades dos miúdos, se buliçosas e estouvadas, colidem com a pressa

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1133368128016376422005-11-30T16:28:00.000Z2006-08-13T19:50:45.986+01:00

Nota prévia: Este texto contém linguagem capaz de ferir a susceptibilidade de mentes pouco menos que robustas. Se é para ficar chateado comigo, ou depois vir dizer que está muito desiludido, não leia. Não leia e passe ao texto seguinte, que embora mais subversivo, não fala de merda.Há 38 anos que cago. Segundo a minha mãe, caguei logo no dia em que nasci e já hoje caguei. Passei por dias em que

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1130603309858361062005-10-29T17:23:00.000+01:002005-10-29T17:28:29.870+01:00

Creio em deus todo poderoso, criador do céu e da terra, do universo e de todas as coisas visíveis e invisíveis. Creio que o fez num único impulso criador, instantâneo e de dimensão cósmica; depois descansou. Toda a dimensão física individual que possa ter tido se extinguiu nesse impulso, tendo esta incorporado o ser das coisas, sejam elas matéria, antimatéria, radiação, energia, vazio, constantes

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1129587327552896292005-10-17T22:45:00.000+01:002005-10-17T23:20:14.200+01:00

Pergunto-me a que propósito nos entra em casa, de forma contínua, informação contraditória acerca da gripe das aves. Noto que de um noticiário para outro a gripe está mais perto da Europa, mais um pobre Indonésio morreu, diz-se que se julga que um Tailandês contaminou outro; a mutação, a tremenda mutação que de tão apregoada chega a parecer desejada. Acho sobretudo estranho que os jornalistas de

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1128340164160796462005-10-03T10:10:00.000+01:002005-10-03T13:34:13.566+01:00

A minha avó paterna nas suas Histórias Verdadeiras, contava-me ao deitar retratos da sua vida. Vida vivida num tempo distante do tempo de um menino nos anos 70 e a anos-luz do tempo que hoje vivemos. Certo dia contou-me algo que deixou o povo do Porto em alvoroço e foi causa de cheliques, achaques e fanicos.Disse-me ela: – Tinha ido ao Porto, como fazia todos os meses, quando, por volta das três

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1125760848874525162005-09-03T15:51:00.000+01:002005-09-03T16:41:29.286+01:00

Falei há pouco com um familiar que foi literalmente empurrado pela mulher para a festa do Avante. Gajo refinado pelo trabalho e pelo contacto com estratos sociais que não o seu, fixaram nele uma aversão ao comunismo e aos comunistas, um quase McArtismo, que o leva a repudiar não só a ideologia, mas também os seus adeptos e o seu património.Embora avesso ao geral, é capaz de reconhecer valor ao

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1118650438378859892005-06-13T09:07:00.001+01:002005-06-13T09:13:58.386+01:00

Morre o herói. Fica a sua irredutivel vontade.Até amanhã camarada.Morre o poeta das coisas luminosas. Fica o mundo pelos seus olhos e pelo seu coração.Dia negro este. Dia negro.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1115645521240365012005-05-09T14:31:00.000+01:002005-05-31T14:21:02.130+01:00

Sempre achei, como gajo que sou, o acto da maternidade um verdadeiro nojo. Os gritos, o sangue, o suor e as lágrimas, o bebé todo porco. Uma verdadeira imundice, um mau começo para preparar o neo-nato, não vá a vida ser madrasta e assim, começando mal, já não haverá grande diferença para o que vem.O quanto me enganei. Se novamente me cruzar com imagens de um parto, irei vê-lo como um acto de

p aznoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1114512895183967232005-04-26T11:49:00.000+01:002005-05-12T22:51:00.170+01:00

Os antigos gaulases achavam que o céu lhes podia cair em cima, fazendo disso temor maior. São aval desta verdade histórica e indubitável, a obra de Goscinny e Uderzo, documentando a sociedade gaulesa em ricos pormenores de usos e costumes, organização política, negócios estrangeiros, arte da guerra, conhecimento científico, cultura musical e arquitectura, relacionamento social, actividades

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1114179889148312142005-04-22T15:23:00.000+01:002006-11-14T12:31:59.429Z

beija-me uma vezbeija-me setebeija-me setenta vezesvezes seteque te beijo uma vezte beijo setebeijo-te setenta vezesvezes seteamor que nunca esqueceo beijo mais fecundoque só ao amor obedecesete vezes, vezes o mundo

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1113641775341414192005-04-16T09:56:00.000+01:002006-11-14T12:32:22.143Z

Ceifeira de Guerra Colocado por zigurate. A guerra é espantoA fome, purificadoraA ditadura, harmoniosaE deus, esse, está mortoMorto ele, morto por eleTão morto que viveDe tão vivo que morreMorro sem morteO cordeiro mostra os dentesO íbis exibe as garrasDeus revela a negra fauceO tirano adormece criançasPerante todos sangrará oPorco, deitado no pratoPreto da balança.No branco, cabe todo o

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1109891591139993462005-03-03T23:11:00.000Z2005-03-31T15:42:49.610+01:00

pax mundi Originally uploaded by zigurate. já?sim, mãe. já.que fazes aqui? não te esperava senão daqui a muitos anos.eu sei.que se passou?não sei bem, mal tive tempo de me aperceber.desististe?talvez. sim, desisti.e eles?acho que ficaram bem. podemos vê-los?vem cá, vem ao meu colo. quero voltar a pegar em ti.mãe?sim.o pai?não mais o vi.acho que não está aqui.pena. queria conhecê-lo.

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1097170026458489322004-10-07T18:23:00.000+01:002005-03-24T15:58:36.663Z

A propósito da saída de Marcelo Rebelo de Sousa da TVI.Que um obscuro ministro do governo de Santana Lopes acuse, em nome do governo a que pertence e em nome do seu Primeiro Ministro, as estocadas semanais de MRS na TVI, entende-se, dado ser este um governo de actos menores, composto por gente de acções menores e liderado por um espírito que de há muito se releva prepotente e imaturo. Entende-se

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1090606732574726762004-07-23T19:17:00.000+01:002005-03-24T16:03:36.893Z

sacre coeur Originally uploaded by zigurate. desde que me lembro que vivo em conflito com o divino. aceito mal, e com profundas reservas, a prática cristã e muitos aspectos da sua doutrina, em especial os ligados à hierarquia, santidade de alguns, infalibilidade de outros (ocorre-me Urbano II), e o cilício penitente com que desde sempre vestiram o 'bom' judaico-cristão.quanto Cristo disse

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1090605587515573552004-07-23T18:59:00.000+01:002005-03-24T16:11:48.850Z

A nossa história começa num tempo em que os crescidos dizem estar tudo ao contrário. Eles dizem que o mundo perdeu os seus valores, que as coisas não são como eram antigamente. Ouvimos os crescidos falarem-nos de um mundo muito diferente: andava-se quase sempre a pé, poucas casas tinham telefone, não havia computadores nem consolas de jogos, os brinquedos eram feitos à mão com panos, latas, paus,

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1090446037995160002004-07-21T22:38:00.000+01:002005-03-24T16:08:04.750Z

Lembras-te das paixões juvenis? Do quanto discorríamos. A tinta escoava-se das canetas e tanto ficava por dizer. Os amores eram sinceros, ou pelo menos assim os achavamos. Não havia internet, blogs ou mesmo computadores. Tudo era posto à unha, transcrito directamente do coração para o papel, na hora. Ahhh! que saudades desses tempos, das tardes sem escola, das longas jornadas de entrega à música,

p aznoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7705815.post-1090445326081040132004-07-21T22:27:00.000+01:002005-03-24T16:09:04.320Z

Como tudo, começa pequeno.Até já.

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